LA DEMOCRACIA NO ESTÁ FUNCIONANDO

Al menos no en México, ni tampoco en España. No soy ninguna experta, pero son los dos países que conozco "de cerca". Se gastan cantidades ingentes de dinero en mantener X cantidad de partidos políticos, campañas, pre-campañas, legislación, modificación de la misma, de acuerdo a las necesidades del  gobernante de turno, etc. Y todo eso para terminar con las ciudades llenas de basura plástica con la geta de una panda de ídems colgada de todas las farolas, bardas lastimosamente decoradas con los colores de los partidos y lemas que ni son creativos o ingeniosos y que, peor aún, jamás llegarán a cumplirse. Ni siquiera se tiene la intención de cumplirlo en primer lugar...

Y todo, ¿para qué? Para que los ciudadanos ilusos, resignados y calladamente indignados, voten por alguien que no les convence, que es "el menos peor" y que en muy raras ocasiones será un verdadero representante de la voluntad que lo llevó a la silla. Esa persona en la que el pueblo deposita sus esperanzas, se pasa todo su periodo de gobierno "trabajando" para "ganarse" lo que será su siguiente paso en la escalera hacia el poder, el éxito y el dinero mal avenido. Sobre todo esto último. Ser presidente de un país o alto cargo del gobierno, se convierte en una vorágine por acaparar la mayor cantidad de dinero público en las cuentas personales de los gobernantes, en donde el que tiene más saliva come más pinole.

¿El origen de todo este desmadre? Yo diría que LA IMPUNIDAD. Se empieza robando un poquito. Se descubre, pero hay otras cosas sucediendo en el país que distraen la atención de ese "pequeño desliz" y finalmente NO PASA NADA. Y es como los niños. La cosa va subiendo de tono y poco a poco se va subiendo el nivel de villanía hasta que se llega al momento actual que vive México de descaro, asesinatos, dispendios, etc. Cuna de Lobos se queda a nivel de La Biblia si se compara con la realidad actual de la vida política de México.

Pero sólo llegar a la conclusión de que la democracia no es funcional para el ser humano no es útil. Además de proponer la desaparición del sistema actual, hay que sugerir al menos UNA alternativa a lo que ya hay, para no dejar un vacío. Esta es mi propuesta:

OPOSICIONES AL GOBIERNO

Todo ese dinero que se invierte en el actual sistema político, invertirlo en un sistema a base de exámenes y puntos extra por idiomas dominados, cursos aprobados, posgrados, etc., partiendo de la base de unos requisitos mínimos para poder tener el privilegio de ser examinado. Nos olvidamos de partidos políticos, ideologías, izquierda, derecha, centro, religión... ¿Por qué no contratar al mejor administrador que tengamos a mano? Que gane, literalmente, EL MEJOR. Y se va tirando de la lista de arriba hacia abajo para formar el gabinete y todo el resto del gobierno. Y se tira de esa misma lista para los casos en los que haya que sustituir a los cargos en el poder por cualquier circunstancia. Y se realiza un nuevo examen cada cierto tiempo. Y en ese nuevo examen, los gobernantes actuales tendrán la oportunidad de examinarse de nuevo, con la diferencia de que el pueblo podrá ponerles una calificación por su ejercicio del poder anterior, de manera que también cuente para la valoración total para decidir si se le da la oportunidad de seguir en el poder o si se coloca en la silla al "siguiente mejor".

Porque, digo yo, ya que no estamos "debidamente representados", al menos mejor pasar a estar "debidamente administrados", no? Parece que todos hemos olvidado que los gobernantes son nuestros empleados. Están ahí para administrar los recursos del país para beneficio de sus ciudadanos. Y ya sabemos para qué se creen ellos que están ahí. Contratemos al ciudadano más capaz que tengamos y acabemos de una vez con la mal llamada "clase política", que ha tenido ya varios siglos de oportunidad y ha demostrado no servir para una mierda. Y, si dicho ciudadano resultara ser pernicioso para el país, pasemos al siguiente de la lista y así, hasta que llegue el momento de convocar a nuevas oposiciones. Si conseguimos que dicho sistema sea limpio, transparente y sin chapuzas, estoy convencida de que las sociedades en general, poco a poco, funcionarán mucho mejor y el bienestar podría irse implantando en la sociedad, sin otros intereses que afecten al funcionamiento administrativo de los países.

Evidentemente, esto es sólo "el principio de la idea". Soy consciente de que, para cambiar el sistema actual y hacer lo que aquí propongo, hace falta mucho trabajo y mucho esfuerzo y mucho remar contra corriente. Pero, ¿no es así como empiezan las cosas en general, con una idea?

Pues aquí está la mía...

DESAYUNEMOS TODOS

Siempre he sido la primera en renegar del desayuno. No me entra la comida antes de las 9 de la mañana. Si voy a salir por carretera, suelo prepararme un sándwich y un café para comer por el camino. Si salgo de casa de madrugada, directamente me atengo a lo que pueda encontrar durante mis actividades posteriores a las 9. ¿Por qué esa imposibilidad mía de meter comida en mi boca antes de las 9, da igual la hora en la que me levante? No lo sé, pero sólo de pensarlo me entran las náuseas.

Todo esto viene a cuento porque llevo una semana a dieta. Estoy siguiendo un "programa saciante" de una conocida empresa que funciona, principalmente Online, aunque también tiene reuniones en algunas ciudades. El caso es que, desde que empecé la dieta, me las he estado arreglando para desayunar. He conseguido perder peso, sí, pero también he conseguido resistir a todas las tentaciones gastronómicas que se me han puesto por delante.

No avalo ni repruebo los estudios que dicen que no es recomendable saltarse el desayuno y, en general, aunque soy muy de ayunar, intento mantener una alimentación más o menos equilibrada a lo largo de la semana, sobre todo en la comida del mediodía que, para mí, es la más importante. Pero esta semana he descubierto la utilidad primaria del desayuno en una dieta hipocalórica: la saciedad.

Eso sí, considero que, si después de haber desayunado tienes hambre, el efecto puede ser contraproducente. Al menos a mí, me es más fácil no comer en ayunas, que abstenerme si ya le metí algo al estómago.

En fin. Esto es sólo una recomendación y una invitación a acompañarnos si es que alguno de mis lectores está haciendo dieta también.

Y ustedes, ¿qué suelen desayunar?

Aquí les dejo un "zumito" de naranja, para ir entrando en calor. Que al fin y al cabo, esto es un bar. =)

VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS

Hace tiempo que tengo intenciones de retomar este antro de perdición, pero no soy lo que se dice estrictamente disciplinada y mi voluntad tiene vida propia. Hoy, con el pretexto de alimentar otro compromiso "editorial", decidí que era buen momento para darle un nuevo soplo de vida a este rincón del universo virtual y aprovechar otras herramientas a mi alcance, como Facebook.

En realidad, esta página comenzó como un compendio de las cosas que me sorprenden o que generan grandes diálogos ociosos en lo más recóndito de mi retorcido cerebro dirigido, principalmente, a familiares y amigos cercanos a quienes tengo lejos desde hace casi 13 años, por cambiar mi lugar de residencia. Pero en el fondo, también se trató de un intento por mostrar a mis compatriotas mexicanos (ahora también tengo compatriotas españoles) que las cosas se pueden hacer mejor, que es posible luchar por obtener lo que queremos (un mejor país en mi caso, cuando lo abandoné) y que hay lugares en este planeta con gente que se ha sabido organizar mejor. En esto último evidentemente no he tenido mucho efecto. Pero al menos parece que he entretenido al personal que me ha seguido leyendo y pretendo seguir haciéndolo, amén de generar algún que otro diálogo que nos lleve a la conclusión de que todo esto sirve para pasar el rato y para intentar ser mejores personas cada día.

Y con esta intención, quiero denunciar un fenómeno horrible y humano que se ha generado en uno de los más bellos paraísos mexicanos: la rapiña después de la tragedia. En un momento ya de por sí difícil, la gente, en lugar de organizarse para salir adelante, se organizan para hundir más al prójimo. No alcanzan a ver que el bienestar general es mucho más provechoso que el bienestar individual. O, si alcanzan a verlo, les importa una mierda. ¿En dónde quedaron los mexicanos que arrimaron el hombro con el terremoto del 85? ¿En dónde están todos aquellos que se quejan de lo que roba el gobierno y de lo poco que ayuda a los ciudadanos? ¿Son esos 4 ciudadanos cabeños que han conseguido organizarse en autodefensas para cuidar, en condiciones muy precarias dentro de un territorio sin ley ni orden ni Estado ni Dios, las pocas pertenencias que les quedaron después de uno de los huracanes más devastadores de esta era en esa región?

¿Tengo intereses propios en el lugar? Pues claro! Mi hermano vive ahí y se dedica, si no todos los días, todas las semanas, a intentar hacer de éste un mundo mejor. Ya sé que todas las personas hablan maravillas de sus parientes y para ell@s siempre son lo máximo, los quieren mucho, etc. Sí, todo eso. Pero es que mi hermano, además, es una persona que tiene la gran habilidad de preocuparse sólo por lo que vale la pena y de restar importancia a las agresiones de las personas que no le importan o que simplemente están en una situación más desfavorecida que la suya, por la razón que sea. Es un señor que se dedica a salvar tortugas a cualquier hora del día o de la noche SIEMPRE QUE LE LLAMAN. Es un hombre que, como amigo, puede convertirse en tu mayor tesoro, en tu mejor ejemplo y en tu más grande fuente de aprendizaje, conocimiento y estado zen (aunque él no sea nada místico en sí mismo).

Ahí están, desveladas mis segundas intenciones. Menciono a ese lugar preferido por mí, Los Cabos, porque ahí está una de mis personas favoritas (los que me conocen saben que son muy pocas) y porque, en mi opinión, era uno de los últimos lugares que quedaban en el país con algo de esperanza. Odile sólo vino a confirmar el diagnóstico: Los Cabos también están infectados del valemadrismo y la cabronez del mexicano mayoritario. Cuando un fenómeno meteorológico de esa magnitud no sólo no saca lo mejor de nosotros mismos, sino que saca lo peor, ¿qué nos queda como nación?

Desde aquí, toda mi buena vibra a todos los cabeños que se quedaron a defender su hogar, y mis mayores deseos de prosperidad a todos ellos y a quienes, por la circunstancia que sea, se vieron obligados a huír de tan mágico y trágico lugar.

NUEVO BAR

Me he distanciado mucho de mis relatos blogueros, sobre todo desde que caí rendida a los brazos de la maternidad. Y es que dudaba al caer en la tentación de convertir mi blog en un asunto estrictamente maternal,  porque es el tema que domina mi vida desde hace poco más de 3 años y porque las madres nos volvemos monotemáticas muchas veces. Pero últimamente he estado pensando que, ahora que tengo más medios (tablet, smartphone potente, etc.,) es verdaderamente triste no aprovecharlos y hacer que este antro de ideas irredentas resucite de entre sus cenizas del olvido.

Así que inauguro esta nueva temporada de cotidianeidad invadida de maternidad, e intentaré no volverme monotemática para no aburrir al personal.

Este año no tendremos verano. El sol se deja ver por Vitoria, sí, pero con discreción, con viento y con frío. Tuve el buen tino de hacerme una permanente en el cabello a finales del año pasado y la lluvia me ha causado una molestia menos (la de estropearme el planchado del cabello, ya que a mis rizos les da igual). Pero la permanente no ayuda a quitarse de encima la depresión que producen los meses invernales. Así que me da que la próxima primavera mis niveles de depresión estarán elevados al cuadrado, al no haber vacaciones de tristeza invernal este año. =P

A menos que alguien se apiade de esta familia y nos inviten a algún lugar paradisiaco a cargar las pilas. Eso, como buena obra del año, estaría muy bien. Seguro que el resto de vitorianos agradecen que una vuelva de mejor humor, a pesar de haberse perpetuado el invierno por estos lares.

Un besito a los que todavía pasan frío. Dos a los que pasan demasiado calor. A los que viven en lugares paradisiacos  ninguno. Qué mala es la envidia!

MIEDOS

Hace 10 años España era un país seguro, contento, lleno de vida, de tradiciones, de esperanza y con un futuro esperanzador por delante. Yo llegué con 28 años, con el remordimiento de dejar abandonado a mi país, a cambio de encontrar mi propia felicidad al lado del hombre de mis sueños. Tenía mis prioridades muy claras.

México era un país difícil, con un futuro incierto, pero que todavía conservaba algún resquicio de esperanza y, por supuesto, todo su encanto. Hoy, 10 años después, las cosas han cambiado mucho en ambos países. Tristemente, a peor. México carga una cantidad ingente de muertos a sus espaldas, y un sistema que no sólo permite, sino que fomenta todo tipo de injusticias a todos los niveles y en todos los ámbitos de su existencia. Un país que genera un sinfín de historias de terror ante la indiferencia apática de algunos (muchos) y la impotencia temerosa de otros (muchos también). Mi sentido común me dice que la gran mayoría de los mexicanos continua con su día a día más o menos con normalidad, y que lo que veo desde afuera es la punta de un Iceberg que se disuelve entre los millones de mexicanos que todavía quedan vivos y que, en mayor o menor medida, todavía pueden ser felices de vez en cuando, si saben disfrutar de las pequeñas cosas de la vida. Pero, aunque intento no leer demasiado de lo que ahí ocurre (sí, es egoísta, pero estoy muy lejos y poco puedo hacer desde aquí por poner mi granito de arena para propiciar algún cambio, por pequeño e insignificante que sea y es más la angustia gratuita e inútil que me genera leer todo lo que allá acontece) no puedo evitar enterarme de algunas historias que me van marcando como mexicana en el exilio. Y entonces me recuerdo lo mal que se veía España en aquellos tiempos angustiosos en los que ETA tenía mucho punch y ponía bomba día sí, día también, y mataba un montón de gente. Y los españoles, muchos, la mayoría, continuaban con sus vidas en medio de todo ese terrorismo. Y me digo que lo mismo ocurre con México. Que la cotidianeidad mayoritaria de la vida de sus ciudadanos no sale en los periódicos porque no genera interés noticioso.

Y hoy, que España podría ser un hermoso refugio de todo lo horrible que ocurre en México, resulta que tampoco lo es tanto. Tomando una sana distancia, todo hay que decirlo, España también se ha transformado en un país menos amistoso. Está inmerso en la depresión generada por la crisis y en el descontento general de sus ciudadanos, por los recortes (muchos) y por la apatía de muchos (otros tantos, también muchos) ante esta situación que más parece un abuso de los ricos y poderosos para que, como siempre, los jodidos saquemos al buey de la barranca, mientras ellos hacen como que se preocupan. No hay una gran cantidad de muertos, como en México, pero sí hay una gran cantidad de energúmenos, que dificultan perpetuar el buen rollito ciudadano de un país que funciona más o menos bien en muchos ámbitos (al menos en comparación con México). Y ahora parece que no sólo había burbuja inmobiliaria, sino también salarial y laboral. Pero resulta que en España no hay tanta economía sumergida como en México. En España, ese ámbito de la productividad se limita a empleadas domésticas, fontaneros, electricistas y algunas otras pocas profesiones. Aquí, ante la adversidad, un médico no puede poner un puesto de tacos y salir más o menos adelante, como en México. Lo de tener la vivienda y el changarro en el mismo local, cual tiendita de abarrotes, tampoco es viable. Aquí la gente sin trabajo se queda en la calle de un día para otro, porque tampoco hay asentamientos irregulares. Al menos no como los de México. Aquí las construcciones irregulares se dan sobre todo en las costas, y son principalmente edificios construidos en terreno protegido por temas ecológicos. Chabolas, haberlas háylas, pero suelen ser de gitanos o de gente más bien acostumbrada a cierto estilo de vida que no encaja muy bien en la “sociedad establecida” y que se sale de la norma.

A mí me asusta eso de quedarme en la calle, con mi niño y mis cosas (y mi marido, pero él es fuerte. Un apoyo). No es que parezca que me vaya a pasar próximamente, pero la situación está yendo tan a peor en tan poco tiempo que es fácil ponerse en lo peor. Y sin embargo he conseguido sacudirme un poco la mala leche que me dominó durante un tiempo e intento sonreírle a todo aquel con quien me cruzo por la calle. Y a eso me ayuda mi niño, que es simpático y genera buen rollito en quienes lo ven, sobre todo en las señoras. Y con ese buen rollito estoy pudiendo disfrutar un poco más de las pequeñas cosas de la vida. Un paseo, una buena comida casera, un ratito de descanso viendo alguna de las series que me gustan, un rato de buena lectura y esto mismo: platicarle mis miedos al mundo en una computadora que es MÍA, que puedo configurar a mi antojo y usar cuando me venga en gana y que funciona muy bien. De vez en cuando, un rico helado de mojito. Algún año que otro, de un helado de violeta, que en Vitoria no hay. De las fotos que cuelgan mis amigos tapatíos en el feis, y que me acercan un poco a esa Guadalajara que ahora ya sólo existe en mi mente y en mis recuerdos, porque ha cambiado un montón en estos 10 años que llevo fuera. De mi marido, que tiene un montón de ocurrencias, sobre todo de las tonterías que dicen en la tele. Y de mi niño. Sobre todo de mi niño, que se ríe un montón y de casi todo, que siempre está listo para salir a la calle, que pasa por el espejo con el cabello recién cortado y, como se ve distinto, va y se acerca para hacerse muecas y sonreírse a sí mismo. Que corre emocionado cuando suena el teléfono, que siempre me recoge lo que ve que se me cae y que se lo pasa bomba en el parque, porque no es consciente de lo que significa que otros niños hagan patente que no quieren jugar con él o que no lo quieren cerca. Él no se da cuenta o siempre tiene algo con qué entretenerse y es feliz. Ojalá y pudiera aprender todo eso de él.

Y eso tiene de bonito España: mi niño. Rajoy, la crisis y hasta la babosa esa que dijo “Que se jodan!”, todos esos son pasajeros. Mi niño es permanente y está aquí, conmigo. Sacaremos al buey de la barranca, intentaremos ser mejores cada día y, con el permiso de los deprimidos, intentaremos ser felices, que la vida es muy corta. Un besito a los energúmenos, a ver si se les baja un poco la mala leche. Dos a los deprimidos. Tres a los felices. A los políticos, una patada en las gónadas, por inútiles, hipócritas, aburridos, feos, egoístas y traidores.

NO SE PUEDE SALIR DE CASA

No sé en el resto de España, pero en Vitoria, quienes respetamos las normas y procuramos que los demás las respeten somos los raros y somos como escoria.

Hace rato, al intentar cruzar la calle Venezuela, me encuentro con que hay un Mercedes bloqueando TOTALMENTE el paso de peatones. Dentro del coche estaban dos mujeres. La que estaba al volante estaba hablando por teléfono. Le toque en la ventanilla a la que iba de copiloto, que me abre la puerta y me recibe con una sonrisa. Le digo que están obstruyendo el paso de peatones. Me contesta que “sólo será un minuto”. Le digo yo que no tengo un minuto, que voy con el cochecito y que no puedo cruzar y que necesito seguir con mi camino. Sale, ya molesta, y me pregunta que si no puedo cruzar por delante del coche. Le contesto que hay un escalón, y que los pasos de cebra tienen una rampa y que la están obstruyendo con el coche. Y me contesta “Vete a tomar por culo” y cierra la puerta. Alguna señora que pasó detrás de mí y a la que no vi, me dice “Llama a la policía”. Yo ya estaba sacando mi teléfono para hacerlo. Llamé y al poco tiempo de estar hablando, la que estaba al teléfono enciende el coche y se mueve hacia adelante, ante lo cual el policía que me atendió me dice que si quiero presentar una denuncia me manda a la patrulla. Pero le dije que no quería yo malgastar el tiempo de los agentes con eso. Así que el incidente quedó en eso.

¿Realmente era necesario molestar a la policía? ¿Por qué los adultos siguen actuando como niños? A la gente le va a salir una hernia de hacer las cosas bien. Yo soy peatona, he andado en bici y también soy conductora de coches. Como peatona soy una firme defensora de mis derechos, intento seguir las normas cruzando por donde se debe y cuando se debe y  me molesta cuando alguien violenta abierta y descaradamente ese derecho que tengo de usar los pasos de cebra.

Como ciclista, si voy por las aceras lo hago a baja velocidad y NUNCA le pido a nadie que me ceda el paso. En las aceras, los peatones son los reyes y no les digo ni mú. Pero si van por el bicicarril la cosa cambia e intento que dejen de invadirlo. Ahí sí les toco el timbre.

Como conductora, evito pararme donde no debo, ni siquiera “un minuto” y hago todo lo posible por buscar un estacionamiento legal para dejar mi coche. Desde luego, NUNCA me he parado obstruyendo un paso de cebra y si paso por alguno sin semáforo intento siempre ceder el paso a los peatones. Pero también les pito si cruzan por donde no deben.

Por lo visto, todo esto me convierte en una persona rara, incomoda y molesta, que merece ser insultada cuando, de manera razonable y correcta, pide que se respeten sus derechos. Lamentable.

Un besito a los policías que tienen que atender llamadas tontas como la de hoy. Dos a los que multan a toda la bola de mangarranes que se estacionan donde les sale de los webos. Tres a los ciudadanos que respetan las normas, como yo. (Me parece que hoy sólo va a salir el primer beso. Los demás, seguramente me los ahorraré. =/)

P.D. Ahora me arrepiento de no haber sacado foto del coche, para al menos balconear un poquito a las señoras esas, a ver si mejoran su conducta.

Cómo haces que esta cosa te pregunte en español????

Cómo haces que esta cosa te pregunte en español????

Answer here

SEÑORES DE MÁRQUETING:

No me llamen, no me toquen a la puerta. Bajo ninguna circunstancia les voy a decir cuánto pago de teléfono, ni si tengo Internet ni, de tenerlo, les voy a informar de cuántos megas me dan por cuántos euros. Dejen, de una maldita vez, de molestarme en mi casa, por teléfono y en esta nueva modalidad de mandar malempleados a la mismísima puerta de mi piso.

Cuando yo quiera ahorrar en alguna de mis facturas ya me buscaré la vida. En el ínter, por qué no se concentran mejor en intentar conservar los clientes que les queden, rebajándoles el total de la factura cuando éstos eligen recibirla sólo vía electrónica (digo yo que lo que se están ahorrando en papel, tinta y envíos tendría que verlo uno también, qué no?), o en buscarles una buena solución cuando éstos intentan irse?

Ya sé que el alma de las grandes empresas son los vendedores y que todas se concentran más en crecer que en mantener el crecimiento. Pero de verdad, están dando el coñazo y cuando se queden en la puta calle uno no va a poder evitar el soltar una desahogadora carcajada, por pelmas!!!

Ser pelma no mola. Me tienen hasta la mismísima. Y el día en que me despierten al bebé les voy a llamar y les voy a poner sus berridos, a ver qué les parece. Y luego les voy a cobrar esa llamada, porque me están haciendo pagar más en mi factura telefónica. Y en la de la luz. Y también les voy a mandar la del loquero.

Y cuando me llamen y yo me niegue a darles mi nombre no me llamen maleducada para después colgarme. No haberme llamado en primer lugar y se evitan así el mal rato que les he dado. Los maleducados son ustedes, que me molestan en la antes “seguridad y comodidad de mi hogar”, me hacen perder el tiempo, me estresan, me insultan y luego me cuelgan.

Se les va a caer el pizarrín/las tetas a todos por OGT’s y por pelmas.

Lo mejor del fin del mundo, de verdad, va a ser no tener gentuza llamando a todas horas ni metiéndote basura antiecológica en el buzón, ni insultándote porque no les contestas a sus preguntas, por demás indiscretas.

Y, para que no se hagan güeyes, esta fina nota va para Movistar (antes Telefónica), Vodafone (que tuvo a mal enviarme hoy un par de señoritas hasta la puerta de mi piso), Jazztel (que dio verdadero coñazo durante cerca de un año, varias veces por semana e incluso al día, llamando una y otra vez a todas horas), y la última, una empresa de Márqueting de Mallorca que me colgó después de acusarme de maleducada al negarme yo a darles mi nombre.

A todos ellos y a quienes estén haciendo planes para integrarse en la política del acoso, dejarnos en paz de una vez y dedicarse a bajarles los precios a sus clientes, leches!!! Que el boca a boca funciona mejor que cualquier campaña publicitaria!!!

Hoy no hay besitos. Los maleducados no los damos.

Para comer de diario que prefieres, comida mexicana o comida gachupina?

La mexicana siempre me hace más ilusión, pero eso también es porque no la tengo a mi alcance. Sin embargo, en lo que es "comida del diario" no hay una gran diferencia entre la mexicana y la española, obviando el tema del chile, claro...

Arroces, legumbres, ensaladas y carne, pescado o pollo. Y, aunque he aprendido a hacer muchas recetas españolas, la verdad es que en la comida del diario sigo haciendo la gran mayoría de las recetas de mi abuela. Y he añadido otras, como la carne en su jugo, que aquí no la venden. =)

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QUÉ GANAS DE CAMBIARME EL APELLIDO!!!

Algún antepasado mío tuvo a bien esparcir su oligofrénica semilla por todo el globo terráqueo, lo que ha propiciado que más de algún o alguna den mi dirección de correo electrónico como la suya propia. En la lista están dos gringos, una costarricense y un peruano. Los gringos son más bien inocuos. Una tal Sheila, que se inscribe a varias cosas de esas que te llegan a la carpeta de SPAM y un estudiante de universidad del que me llegó, en inglés, el aviso de que le faltaban datos y, por jocosa y por la weba de contestar en el mismo idioma, les respondí en español que al joven en cuestión igual le hacía falta un curso previo al que pretendía tomar en el que le enseñaran cómo usar correctamente el correo electrónico. Poca lata han dado los gringos, la verdad.

La costarricense es una mujer que trabaja para el gobierno de Costa Rica. Se llama Silvia y, aunque he recibido varios correos dirigidos a ella, la verdad es que ha resuelto el tema con bastante diligencia. Todo hay que decirlo, intenté acojonarlos haciéndoles saber que estaban ventilando asuntos de gobierno ante un desconocido que nada tiene qué ver con ellos.

El peor de todos es el peruano. Y que conste que no tengo nada en contra de Perú ni de su gente. Sólo conozco a este individuo y, aunque la muestra no es representativa, no deja de ser lamentable. Se llama Sergio y fue el primero en aparecerse en mi bandeja de entrada, hace MÁS DE UN AÑO. Desde entonces me ha llegado de todo: resultados de análisis clínicos, proyectos de trabajo, mensajes estúpidos “enviados desde mi Blackberry” (manda webos que sepa usar un cacharro de esos y no consiga usar bien el correo electrónico!!!), cotizaciones para comprarse un BMW, suscripciones a MAPFRE Perú y, lo último, un “amable recordatorio” de que tiene una deuda vencida que, por lo visto, no ha hecho intentos de pagar y que inicia el 14 de abril y se extiende hasta diciembre. Si tarda en pagar lo mismo que tarda en arreglar el tema del correo electrónico, estos incautos no van a cobrar en la p... vida!!!

Al principio intenté amable y educadamente que el señor en cuestión hiciera lo pertinente para dejar de molestarme con sus asuntos, pero pasados los meses y llegados cada vez más mensajes empecé a perder la paciencia y comencé a usar términos como la oligofrenia para referirme a él ante quienes insisten en escribirle a mi cuenta de correo. La verdad es que, ante la desesperación, ya fue lo único que se me ocurrió para que el interfecto en cuestión ponga de una vez y por todas una solución efectiva. Pero no hay manera. Sigo recibiendo correos dirigidos a él y me está causando tal cabreo que ha originado en mí unas ganas inmensas de cambiarme el apellido.

Con estas cosas, dan ganas de hacer una legislación universal en la que se hagan “exámenes” a la gente, a fin de determinar si tienen el suficiente coeficiente intelectual para usar herramientas como el correo electrónico y, de no ser así, prohibirles rotundamente el acceso a dicha herramienta.

Nunca he hecho propósitos de año nuevo, pero si pudiera, el de este año sería no volver a saber de él en mi vida!!!

Un besito a los que tienen apellidos raros. Dos a quienes, como yo, tienen que soportar homónimos oligofrénicos y testarudos.

Si lo que menos echas de menos de mexico son los mexicanos, no es un poco contradictorio que una mexicana deje como ultimo lugar a sus propios conciudadanos? Siendo asi, cuando vas a mexico... te llaman gringa? XD

Pues casi... Se sacan de onda con mi acento!!! xD

Y no, no es contradictorio. De hecho, una de las razones más poderosas que me impulsaron a salir de ahí fue precisamente la gente. No soy compatible con la gran mayoría de los mexicanos. =/

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Que es lo que mas lamentas haber dejado atras de tu pais y que no puedes tener en este? y lo que menos?

Lo que más, mi familia. No los veía mucho, pero las reuniones con ellos son muy divertidas! Lo que menos, el resto de los mexicanos (con excepción de los pocos amigos que tengo). xD

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EL SUEÑO DE LOS PACIENTES

Estar en un hospital es ya de por sí desagradable. Uno cae ahí por estar demasiado mal para estar en casa o, en contadas ocasiones, a causa de algún estudio que requiere cuidados o aparatos especiales. Obviando que no he caído en un hospital por algo tan horrible como el cáncer, me remito a criticar severamente las actitudes de gran parte del personal que trabaja en los hospitales.

Tengo entendido que, al salir de una anestesia general, es necesario que estén despertando a la persona en cuestión cada 20 ó 30 minutos. No sé si es para cerciorarse de que el paciente sigue vivo o por alguna otra razón de carácter orgánico. Pero fuera de eso, creo que el sueño es beneficioso para los pacientes en general. Sin embargo, son muy pocas las personas que trabajan en los hospitales que verdaderamente tienen consideración y respeto por el sueño de quienes ahí se ven forzados a estar.

Entran en las habitaciones dando casi gritos y salen dando portazos. De manera que si el paciente no se despertó con los gritos, se despierta con el portazo.

Esto es especialmente sensible en el caso de un bebé. Porque uno de adulto, se cabrea, se molesta, se aguanta y finalmente se vuelve a dormir. Pero si te ha costado media hora o cuarenta minutos de paseo en el cochecito dormir al bebé, y a los diez minutos entran y te lo despiertan por alguna tontería que se pudo haber arreglado en voz baja, de verdad que acaban con el buen ánimo y la paciencia de cualquiera.

A veces, los hospitales parecen más un mercado que un nosocomio. Enfermeras, auxiliares y médicos hablan casi a gritos en los pasillos y áreas comunes. Y, cuando no son ellos, son las visitas de los otros enfermos quienes se encargan de mantener un nivel excesivo de ruido.

Y a la entrada te encuentras no sólo con visitantes y familiares estresados fumando, sino también con pacientes con bata y a veces hasta con el carrito del suero en una mano, fumándose uno o más cigarros. Los fumadores parecen no darse cuenta de que, si se ponen a echar su molesto humo en la mera entrada, quienes tienen que atravesarla para entrar o para salir se chupan toda esa contaminación que, en muchos casos, produce cáncer.

De poco sirve la prohibición de sirenas y claxon en los alrededores de los hospitales, cuando el verdadero ruido está en los pasillos. El sueño de los pacientes es, por lo visto, el elemento más prescindible en los hospitales. ¿Habrá clases en las escuelas de medicina y enfermería sobre cómo volverse inmune e indiferente ante la necesidad de dormir de los enfermos?

O es que yo soy rara también en esto y exagero al considerar que el sueño de los enfermos es sagrado?

Un besito para los que nunca han estado en un hospital. Dos para quienes sí. Tres para quienes lo están en este momento. Cuatro para quienes tienen que cuidar a alguien ahí...

ESTADÍSTICAS Y CONDICIONES

Con un buen criterio se puede pensar que, aunque muchos de los integrantes de la Iglesia Católica son más cultos que la media de la población, esta condición no es achacable a todos sin excepción. Pero de ser menos culto, a hacer declaraciones como la que hizo Tarcisio Bertone, Secretario de Estado del Vaticano, hay un abismo de diferencia.

El ilustre personaje afirma que “han demostrado muchos sicólogos, muchos siquiatras que no hay relación entre celibato y pedofilia, pero muchos otros han demostrado, y me han dicho recientemente, que hay relación entre homosexualidad y pedofilia”.

Háganme ustedes el fabrón cabor!!! El celibato es una "discilplina" (por llamarlo de alguna manera), una elección, mientras que la condición sexual no lo es. O al menos a mí nunca me hicieron ningún test para ver si yo prefería ser heterosexual u homosexual y siempre he tenido la certeza de ser heterosexual. No elegí ser hetero, simplemente lo soy.

Célibe se puede ser y dejar de serlo. Forma parte de una decisión y no es necesariamente permanente.

Psicología aparte y aunque mis muestras estadísticas no son determinantes, conozco cantidad de homosexuales y NINGUNO de ellos es pederasta. Desafortunadamente no puedo decir lo mismo de los heterosexuales que conozco.

En mi vasta ignorancia, hasta hace pocos minutos yo tenía la idea de que el celibato era la abstención total del acto sexual. Pero en aras de hacer esta columna un poco menos especulativa me tomé la molestia de buscar una explicación más amplia acerca de esta palabra, al encontrarme en la RAE con un escueto “soltería” como definición. La Wikipedia ahonda un poco más en el tema y explica que, efectivamente, el celibato es “el estado de aquellos que no se casan o que no tienen una pareja sexual. Un soltero puede ser llamado célibe, sin embargo, el concepto adquirió un sentido de opción de vida. Por lo general se entiende como célibe a aquel que no quiere casarse y prefiere la soltería de manera permanente por alguna razón.” En estos tiempos de tanta variedad de estados civiles, esta definición me causa cierta confusión, al no ser ya necesario estar “casado” para tener relaciones sexuales, aunque nunca lo ha sido verdaderamente…

Enigüey, en mis pocas incursiones sobre las noticias de actualidad, no me suena que nadie haya siquiera sugerido que el origen de la pederastia en los círculos de las autoridades de la Iglesia Católica esté en el celibato. Ni siquiera he leído o escuchado que alguien afirme que la Iglesia agrupa a grandes cantidades de pederastas, en comparación con otras asociaciones, organizaciones o grupos.

No me suena que nadie se haya puesto a hacer conteos de en qué círculos sociales está la mayor cantidad de pederastas. En mi experiencia, los hay en todos lados y en cantidades diversas. La causa de que los casos de la Iglesia Católica generen tanto escándalo se dividen, en mi opinión, en dos vertientes:

La primera, que los curas tienen autoridad hegemónica sobre de sus feligreses y la institución que los respalda les otorga la confianza automática de los mismos, lo que hace más vulnerables a sus víctimas, en comparación con un pederasta no investido de estos privilegios.

La segunda, que la Iglesia no sólo ha hecho la vista gorda con algo que es un delito en todos los países occidentales (desconozco si lo sea en todos los países de La Tierra) y que atenta contra la dignidad del individuo, sino que se ha empeñado en ocultar los hechos y proteger a sus criminales.

No dudo que haya homosexuales pederastas, pero son tan patológicos como los heterosexuales pederastas y, desde luego, dudo mucho que su condición de homosexual haya desencadenado su patología, como seguramente la condición heterosexual tampoco la desencadena…

Cuando uno cree que ha oído la mayor estupidez de la era, siempre viene otro y la supera. Y este caso en concreto nos demuestra que el esfuerzo por superar la estulticia de otros puede provenir de absolutamente cualquier persona, institución o agrupación.

Un besito a los que no oyen estupideces. Dos a quienes se las encuentran aquí y allá, para que superen el mal trago. =)

ADIÓS, QUERIDO PEPE

Empezamos con mal pie en el Ayuntamiento de Zapopan, durante mi primer día de trabajo ahí. Me preguntaste, con mala sangre también, que si había oído el noticiero matutino de Radio Universidad y qué opinaba de su conductor.

Te contesté impulsiva y espontáneamente que sí, y que el susodicho me caía gordo. Me preguntaste por qué. Te contesté que no era nada personal, pero que le pitaba la nariz al micrófono y era muy molesto. Y resultó que eras tú…

Y a pesar de eso te convertiste en mi mentor, apoyo y guía en los momentos difíciles en ese breve periodo de mi vida. Te reencontré un par de años después en Radio Universidad. Me correteabas por los pasillos, te burlabas de mí ocasionalmente con tonterías, me llamabas cariñosamente Brujilda y, con lo pequeñito que eras, hay que ver lo fortachón que fuiste para cargarme en brazos y pasearme por toda la estación, cual novios entrando por la puerta a su casa de recién casados…

Otras veces me jalabas con la silla de ruedas y me dejabas abandonada en algún pasillo. Me parece que te aburrías un poco…

Me confiaste momentos difíciles de tu vida, algunas penas y otras cosas. Me compartiste un cachito de tu cajón para guardar mi taza del café, que al final me robaron de todos modos. Aquella de Homer Simpson dormido en la oficina con todo el panel de control explotando… Muy ad hoc para la oficina. Espero que, quien me la robó, la haya disfrutado.

Te regalé un celular sin pila al que le pudiste conseguir una que era de otro color. Que sepas que ese celular una vez se me cayó a la taza del excusado de la Radio. Lo rescaté justo antes de que volviera a subir el agua y sólo se mojó unas gotitas.

Te pasaste un buen rato hablando de pederastas en una nota alargada “inexplicablemente” durante mi primera e improvisada conducción de noticiero, un mediodía en que la redacción estaba desierta de gente y de noticias, y que la única que se aventó a sacar el buey de la barranca fui yo, antes de que el pasillo se llenara de “voluntarios” tardíos que luego se convirtieron en fiscales de mi estreno milagroso como conductora de noticias.

Fuiste el más comprensivo cuando yo llegaba de mala leche a las 6:15 de la mañana durante la semana en que fui obligada a colaborar con tu noticiero, “para que aprendiera” (no recuerdo haber aprendido nada nuevo, excepto que a esa hora se circulaba de puta madre por la ciudad y conseguías el mejor estacionamiento, pero bueh!).

Casi no salías de juerga porque tenías que madrugar un montón y a las 7 de la tarde ya estabas en la cama.

Estoy verdaderamente conmocionada por tu partida abrupta, temprana y horrible. Eras particularmente propenso a tomar malas decisiones, pero siempre fuiste buen compañero, persona cálida y humana.

Perdí el contacto contigo cuando me quedé a vivir en España y, a pesar de todos los años que han pasado, tu muerte me duele un montón. El mundo ha perdido una gran persona y México a un gran aliado. José Emilio Galindo Robles. Descansa en paz, amigo mío.

EL RACISMO ME HIZO PERDER LOS ESTRIBOS

Por segunda vez desde que vivo en Vitoria, hace unas semanas dejaron en casa “un cuestionario” (una vil encuesta, vamos) sobre datos médicos, para que lo contestáramos y luego venían a recogerlo. Y por segunda vez, el cuestionario fue a parar al contenedor de papeles. Ni a mi marido ni a mí nos da la gana de regalar nuestros datos médicos a una empresa privada “X”.

Hoy me tocó a la puerta una “jóvena”: “Vengo por el cuestionario”. “Lo tiré”, le contesté. Con cara de pocos amigos, me contesta: “Pero si no eres la dueña del piso. Este piso es de alquiler!”. “No tengo por qué date explicaciones”, le dije, “pero primero infórmate y luego reclamas. Este piso no es de alquiler”. Y entonces me suelta: “Eres extranjera y este piso no es tuyo. No tienes por qué tirar el cuestionario, porque este piso es de otro señor”. Y ya furiosa, caí: “Sí, es de mi marido”. Y de ahí una discusión que siguió en la escalera, porque ella emprendió la graciosa huída aunque seguía con su retahíla de cosas racistas, mientras yo le decía (o más bien le gritaba) que la iba a denunciar para que perdiera el trabajo, palabrotas incluidas y que era una racista de m...

Hace mucho que no me enojaba tanto. Me quedé temblando… Y nunca había perdido los estribos al extremo de proferir palabrotas. Parece que todos tenemos un punto débil para perder los estribos y, por lo visto, el racismo y la discriminación gratuitos son el mío.

Ojalá que si me vuelven a traer el cuestionario de las pelotas me acuerde yo de todo esto, para decirle en su cara a quién lo traiga que no lo acepto porque en esa empresa, además de no conocerla yo de nada, contratan a gente grosera y racista.

Hoy no hay besitos. >_<

PÁSEMO

Así le decía yo a Plaza Sésamo (Barrio Sésamo en España) de niña. Tenía yo 3 años y recuerdo aquella época en casa de mi abuela; comía y me subía a ver “mi hora de televisión”. Veía primero “Pásemo” y luego Mundo de Juguete, telenovela histórica de carácter infantil protagonizada por una actriz “one hit wonder”, Graciela Mauri (sólo hizo esa telenovela de niña y luego ya de grande volvió al mundo del espectáculo sin demasiado éxito. O al menos no tanto como el que tuvo cuando era niña, con aquellos bucles).

Y con aquella edad tan corta, él único recuerdo que guardé de Plaza Sésamo fue “la naranja que canta”:

Una gran producción de un programa que te enseñaba a contar, a distinguir los colores y a conservar a los amigos. Google ha conmemorado el aniversario de este programa milenario poniendo diversos personajes en su página de inicio. Ayer me tocó ver al Monstruo Comegalletas. Hoy están Beto y Enrique (Epi y Blas en España. Con perdón, me gusta más Beto y Enrique. Son como más formales. =P )

Así que aprovecho el aniversario de esta gran aportación al mundo para compartir con el estimado a esta naranja tan simpática y tan memorable.

Un besito a los que tuvieron infancia. Dos a los que no. Tres a quienes, como a mí, me corrían del área de televisión porque iban a ver las telenovelas. =)

LONDRES EN UNA PROBADITA

Después de tanto paseo y tanta comida, el martes amanecí agotada. Desayuné temprano, acompañando a Juanjo y aprovechando su madrugamiento para aprovechar mejor el día yo misma. Terminé de arreglarme y escribí la crónica anterior, antes de dirigirme al cibercafé de “la mujer amable” para subir mi crónica.

No estaba ella, sino un güey de apariencia hindú que también me atendió bien y conseguí hacer un uso mínimo del servicio (media hora), más que suficiente para hacer un repaso rápido al correo y subir mi crónica. Una de las grandes ventajas de viajar con mi propia Lap-top: en ella puedo descargar las fotos que yo quiera de la “cámara chica”, porque tiene un adaptador para esas tarjetas, y también puedo escribir aquí mis cosas antes de ir al cibercafé, con lo que me ahorro costoso tiempo de uso de las instalaciones y, por ende, dinero. Además de lo cómodo de trabajar en tu propia computadora. =)

Bueno, presunción aparte, como todo eso se hace sentada, me sirvió de descanso antes de continuar con mis actividades turísticas. Ese día tocaba ir a Buckingham, porque en la guía que compré dice que vale la pena nomás por ver las polaroids pegadas en el refrigerador familiar. Puta mentira. O será que eso era otros años. Por lo menos éste, lo único que te enseñan son los “salones oficiales”, que son más o menos como los de cualquier otro palacio (y ya he visto unos cuántos en Europa: Schönbrunn, Palacio Real –Madrid-, Aranjuez, etc.): con un montón de sillas y asientos QUE NO PUEDES USAR, mucho doradito, tapices, cuadros de antepasados más bien feos (por no decir directamente repulsivos en algunos casos. O los que hacían los cuentos clásicos tenían otros parámetros de belleza, o eran contratados por la realeza a manera de publicistas, o es que la belleza de los príncipes y reyes en los cuentos también formaba parte de la fantasía, porque yo, en todos los retratos que he visto, la gente que ahí sale es bastante feíta…), estatuas, etc. Lo que sí me llamó la atención de Buckingham, respecto de otros palacios, fueron tres cosas: Está lleno de relojes (a lo mejor mi madre tiene antepasados entre la realeza inglesa y no lo sabemos), tiene unas estatuas de bronce que me recuerdan a aquellas que tantos y tan fuertes pleitos han propiciado entre mis parientes de origen materno, pero limpias y puliditas, y me reveló que la famosa porcelana de Sèvres que tanto alaba Barbra Cartland en sus novelas es horrible. O será que a mí, desde mi gran incultura en esos temas, si me pones una o varias piezas de esas en un bazar de chinos ni me entero… =/

Por lo demás, con este palacio me pasó un poco lo mismo que nos pasó en el Guggenheim de Bilbao la primera vez que fuimos: está mejor lo de afuera. Los jardines del palacio la verdad es que son muy bonitos. Lo malo es que tampoco se pueden visitar “abiertamente”. Puedes verlos “de lejitos” desde un caminito que va desde detrás del Palacio hasta la salida del tour que hice, pasando primero por la tienda de souvenirs, en donde compré unas galletas “reales” para Juanjo, que le gustan esas cosas, y la verdad es que están muy buenas. =)

El paseo, junto con la fila que hay que hacer de más de una hora para comprar el boleto para entrar, me dejó los pies hechos puré y, como estaba sola, no pude resistir la tentación de volver al hotel y descansar un poco. Ahí esperé a que Juanjo volviera y, cuando lo hizo, nos fuimos a conocer el Soho.

Está cerca de Picadilly y es famoso por su vida nocturna. Además, tiene una zona conocida por su vida homosexual, que tiene varios sex-shops aparentemente dirigidos al mercado masculino (o al menos yo no vi, así desde afuera, ningún producto para mujeres). La verdad es que, si no lo sabes, tampoco se nota tanto. Canta mucho más la zona de Chueca, en Madrid. El caso es que dimos un paseo por ahí y al final decidimos cenar en un restaurante de sushi que vimos al principio y que me llamó mucho la atención por su funcionamiento. Es un local de una cadena llamada Yo!Sushi. Entras y te sientas delante de una barra, detrás de la cual están los cocineros. Te ofrecen bebida y alguna sopa y por delante de ti, en una banda parecida a las de los equipajes en los aeropuertos, pasan infinidad de platitos de colores con diversos tipos de sushi, tempura, arroz, fideos y comida japonesa en general, y tú vas agarrando el que más te llama. Al final, te cobran según el color de los platitos que agarraste (cada color tiene un precio distinto). Es, para mi gusto, el mejor aprovechamiento del dicho “la comida entra por los ojos”. Y lo que tiene de bueno es que, a pesar de tanta oferta, no comes de más. En cuanto dejas de tener hambre paras y no te ves obligado a comer de más porque te lo han traído…

Después de eso, nos fuimos a tomar el postre a un Starbucks que había ahí cerca. Seremos nacos, lo sé, pero en Vitoria sigue sin haber, así que para nosotros sigue siendo turístico, pues. =P

El miércoles sólo nos quedaba la mañana para hacer turismo y lo invertimos en Camden. K nos lo había recomendado y se había ofrecido a llevarnos, así que nos vimos allá y la verdad es que lo disfrutamos mucho. Es una zona eminentemente comercial, llena de tiendas de ropa, zapatos, accesorios y chiringuitos de comida (la verdad es que en Londres es difícil pasar hambre), con un mercado que colinda con la esclusa local y que tiene unas vistas como muy típicas, además de armoniosas. Y como me vi muy mesurada durante mi periplo, ahí aproveché y di un poco de rienda suelta al consumista que llevo dentro. Me compré un bolsón, unos pantalones de esos que parecen falda, y una pulsera. =)

Y, para que no se dijera que no conocemos la lluvia londinense, alguna gotita de recuerdo nos cayó. =P

Una última curiosidad de Londres: Abundan las viviendas-sótano. Cuando vas caminando por la banqueta, pegadas a la pared hay una serie de “alcantarillas” que son normales, hasta que las ves de noche. Llaman la atención, porque de ellas sale luz y, si te fijas con detenimiento, verás que debajo de dichas alcantarillas hay ventanas en donde la gente está cenando, platicando y haciendo su vida diaria. No pude tomar fotos de las alcantarillas, pero sí conseguí fotografiar una ventana medio subterránea que me llamó la atención y la cuelgo aquí para deleite de mis lectores. ^^

Volvimos a Vitoria sin incidentes y con ganas de más. Londres es de esas ciudades en las que dan ganas de quedarse.

Un beso.

GRAN HERMANO

Londres es todo lo que ya conocen y más. Pero sobre todo es un gran set (o plató, pa’ los ibéricos) de Gran Hermano (o Big Brother, pa’ los americanos). He rebuscado esta mañana dentro de mis orificios y, de momento, no he encontrado ahí ninguna cámara, pero las hay por doquier: en cada esquina, en los restaurantes, en los pasillos del metro, sus andenes y sus vagones… No he entrado en ninguna iglesia (no suelo entrar nunca. Por no entrar, no he entrado ni a la que está frente a mi casa, en donde llevo viviendo 7 años), pero no me extrañaría que ahí también hubiera cámaras. Supuestamente son “por la seguridad de todos”, pero ni a Juanjo ni a mí nos queda clara su utilidad. Él dice que en un estudio llegaron a la conclusión de que las cámaras ayudan a resolver un crimen, por cada 80 mil de ellas instaladas… En realidad, lo que sería interesante, aunque imposible, saber, es si son realmente “disuasorias” de la mala acción, que es ahí en donde radicaría su verdadera utilidad.

Por lo demás, la ciudad parece segura. En algunos lugares tiene similitudes con Madrid (o al menos yo se las encuentro), pero me parece que Londres es bastante menos ruidosa que Madrid (excepto por las sirenas de los vehículos de emergencia, que son verdaderamente estruendosas y molestas). En algunos edificios todavía conserva ese aire obscuro y típico que vemos en las películas de época o en historias como Oliver Twist. La gente, en general, es amable y bastante más considerada que en España. Menos los chinos cochinos. Esos parece que son iguales en todos lados. Son unos mulas, renuentes a hablar y a dar cualquier cosa que no les reditúe en algún beneficio. Y que conste que no es racismo. Es que son verdaderamente desagradables. No he conocido NINGUNO que rompa esta impresión y he conocido unos cuantos.

La Crónica

Para ir de Heathrow a Londres hay un tren: el Heathrow Express. Baratu, baratu: Nomás £16.50 un viaje senshito. El tren es bastante cómodo, eso sí, y tiene compartimentos para poner las maletas. También vimos, durante el camino, unas pantallas en algún túnel, diseñadas para verse desde dentro del tren mientras pasa, a una velocidad nada “tímida”. Un invento curioso…

El hotel está justo al salir de la estación y es muy grande. La información turística la proporciona (si se le puede llamar a eso “proporcionar”) un tal “consierge”, que es chino y hace honor a su raza, siendo absoluta y rotundamente escueto ante la solicitud de información por parte de mi adorable cónyuge, dándole solamente aquello que no requiere hablar: planos y folletos. Lo que es explicar de viva voz, se rehúsa terminantemente, mandándonos a freír puñetas.

Sabemos que hay que comprar unas tarjetas de transporte para pagar menos, pero no sabemos dónde conseguirlas y el Chino Cudeiro se niega a dar más información. De manera que salimos del hotel a buscar el dato. Entramos en una casa de cambio, atendida nada más y nada menos que por otro Chino Cudeiro que, sería pariente del del hotel, porque es igual de mula. Se limitó a decirnos “go underground”. No quiso decir más. Si no hay negocio, no gastan ni saliva.

Bajamos a la estación de metro que está frente al hotel, pero ahí sólo había máquinas. Salimos de nuevo y entramos en una tienda de souvenirs. Ésta era atendida por una mujer negra y fue más amable (en general, en Londres, todas las razas, menos los chinos, son amables, la verdad). Nos dijo que había que ir “a la grande” (o sea, a la que habíamos llegado desde el aeropuerto, que es una estación de trenes). Ahí conseguí ver un chiringuito de información (la estación es bastante grande) y por fin nos dijeron dónde comprar las tarjetas.

Después de algunos errores, y algunas vueltas no planeadas en metro, por fin conseguimos abordar la línea “Circular”. Es un poco como en las películas. Los vagones se sacuden un montón, hacen un estruendo espectacular y sus luces se apagan cada dos por tres. Pero conseguimos llegar a tiempo a nuestra primera parada: el punto de reunión para hacer un “london walk” sobre “Llack de rippa” o Jacobo el destripador, pues. El guía que nos tocó era bastante ameno. Al final no me quedó claro si es el güey que escribió el libro o no, pero la plática fue muy amena y nos enseñó lugares, callejones y edificios que, de normal, no habríamos visto. Y como el paseo es más bien nocturno, pos uno entra en materia bastante bien. Habló de un Londres lleno de niebla y de humo producido por chimeneas y otros diversos orígenes, que hacían imposible la vista a más de 20 ó 30 centímetros más allá de la nariz. Y también que hay muchas teorías acerca de quién fue Jacobo el destripador, pero en realidad nunca se descubrió su identidad y, por supuesto, nunca se le atrapó.

Al finalizar la charla nos ofreció unas bonitas camisetas a la venta, que rehusamos amablemente, y también nos informó sobre lugares para ir a cenar o beber algo en los alrededores. Decidimos ir a una calle llena de restaurantes de comida hindú y, después de varias miradas a menús y ventanas, por fin nos atraparon en uno. No nos enteramos de qué comimos, más allá de unos cachos de pollo con salsas de curry y arroz, pero la comida en general estaba buena.

Mi suegro ya me había advertido que en Londres toman la cerveza “caliente” y lo comprobamos ahí. No es que esté precisamente “caliente”, pero es que no está fría. O sea que sí, la toman caliente. =P

Eso se ha ido repitiendo a lo largo del paseo. Ayer me acompañó en mi periplo turístico una mujer que fue compañera mía en la primaria, y que es muy simpática y agradable. Después de una larga mañana de caminatas y fotos, por fin paramos en un pub muy agradable de Covent Garden (el mercado donde se supone que empieza la historia de Mayfair Lady) y ahí pasamos toda la tarde poniéndonos al día y tomando “Coronas” (sí, la cerveza de mayor venta en el mundo. Ya había notado yo que, al menos en toda Europa, la hay). También aquí en Londres, como en España, la ponen con una rebanadita de limón a medio meter por la boquilla de la botella.

En ese periplo paseamos por la calle Bond, que tiendas de lujo aparte (Tiffany’s, Prada, Gucci, etc.), además de agradable, es una calle muy normalita y no una gran avenida con mucho tráfico, como ocurre en Madrid, por ejemplo. Después estuvimos un rato afuera del “no famoso” club White’s (al final no me atreví a hacer el intento de entrar y que me denegaran la entrada) y tomamos unas cuantas fotos desde casi todos los ángulos (a mi amiga K. sólo le faltó subirse a la azotea del edificio de enfrente. =P ). Luego pasamos por Trafalgar Square, en donde una guapa señorita desnuda, menos por los calzones, nos amenizó el paseo. No sabemos si se estaba manifestando o era parte de alguna “expresión artística”, pero el caso es que la mujer estaba ahí, encuerada, parapetada arriba de una “estructura de uso desconocido” (la verdad es que, ver una mujer desnuda ahí, en medio de la multitud, le evita a uno preguntarse qué chingados es eso en lo que se ha subido y, por ende, no puse atención. Es posible que al “revelar” las fotos –están en la cámara “gorda” y no me traje el adaptador para la tarjeta de memoria- sepa por fin si aquello es un baño público, la entrada a un estacionamiento subterráneo o qué…) y tenía una gran multitud de “admiradores”, sobre todo del género masculino, a su alrededor. También había algunos “bobbies” que amablemente le pidieron que tuviera cuidado y no se fuera a caer. Al lado de “la maja desnuda” se estaba celebrando una partida de ajedrez con piezas enormes que, teniendo en cuenta la atracción de al lado, también contaba con un numeroso público (aunque notablemente menor al de “la maja”). Al fondo de la plaza podía advertirse “El Gran Benito”, mejor conocido como el “Big Ben” y allá fuimos a dar. Después de tomar unas fotos en la abadía de Westminster, cruzamos el Westminster Bridge y fotamos el relojito desde el otro lado del río.

También fuimos a ver el número 10 de Downing St. (donde vive el Primer Ministro), pero está cerrado a cal y canto. Maldito sea el terrorismo, que no deja comprobar si las imágenes que salen en Little Brittain son reales o son de una recreación! >_<

En la noche, después de la tarde de chelas, terminamos en un supuesto restaurante mexicano en los alrededores de Picadilly Circus, en donde nos pusieron unas chimichangas que no eran tales, sino unos rollitos de primavera gigantes, rellenos de carne o pollo, según, y unas enchiladas con arroz. Ofrecen micheladas que tampoco son tales, sino una mezcla de cerveza con sabores de frutas tropicales ¿?. Pero el guacamole estaba muy bueno. Casi tan bueno como el mío. Y el servicio también está muy bien. El restaurante es tipo Hard Rock Café. Si no hay una mesa disponible te dan un “busca” y te mandan a la cantina de control para que amenices tu espera con unos alipuses. Luego tu “busca” empieza a vibrar y se le encienden unas lucecitas, lo que quiere decir que tu mesa está lista y puedes pasar a la planta de arriba.

Todo eso, catarro incluido (que hoy se ha despertado más activo todavía) me dejó agotada. Así que dormí de corridito y sin problemas.

Mañana más y mejor. =)